—Pregunta por pregunta. Me toca otra vez a mí, señora Lammle. ¿Qué le hizo suponer que soy un hombre de fortuna?
“Me hiciste suponer que eras así. ¿Tal vez negarás que siempre te presentaste ante mí con ese carácter?”
—Pero usted también le preguntó a alguien. Vamos, señora Lammle, confidencia por confidencia. ¿Le preguntó a alguien?
“Le pregunté a Veneering”.
“Y Veneering sabía tanto de mí como sabía de ti, o como cualquiera sabe de él”.
Después de más silenciosa caminata, la novia se detiene en seco para decir de manera apasionada:
“¡Jamás les perdonaré esto a los Veneering!”
—Tampoco yo —responde el novio.
Con eso, vuelven a caminar; ella, levantando esos chorros furiosos en la arena; él, arrastrando esa cola abatida. La marea está baja, y parece haberlos arrojado juntos a lo alto de la orilla desierta.
Una gaviota pasa rozando sus cabezas y se burla de ellos. Hace un instante había una superficie dorada sobre los acantilados marrones y, he aquí, ahora no son más que tierra húmeda. Un rugido burlón llega desde el mar, y las olas lejanas se montan unas sobre otras para mirar a los impostores atrapados y unirse a juegos traviesos y exultantes.
—¿Pretendes creer —retoma la señora Lammle, con severidad—, cuando hablas de que me casé contigo por ventajas mundanas, que entraba dentro de los límites de la probabilidad razonable que me hubiera casado contigo por ti mismo?