“Muy bien, señores Gobernadores —respondió el fantasma, cerrando cuidadosamente la puerta de la habitación—, es un asunto delicado”.
Mortimer encendió las velas. Estas revelaron que el visitante era un visitante de mal aspecto, con una mueca bizca, quien, mientras hablaba, manoseaba una vieja gorra de piel empapada, amorfa y sarnosa, que parecía un animal peludo, perro o gato, cachorro o gatito, ahogado y en descomposición.
—Ahora —dijo Mortimer—, ¿de qué se trata?
—Con la venia de los dos —replicó el hombre, con lo que pretendía ser un tono halagüeño—, ¿cuál de ustedes podría ser el abogado Lightwood?
“Lo soy.”
—Abogado Lightwood —dijo, inclinándose hacia él con aire servil—, soy un hombre que se gana la vida, y que busca ganarse la vida, con el sudor de su frente. Para no correr el riesgo de que me timen el sudor de su frente, de ningún modo, desearía antes de seguir adelante prestar juramento.
“Yo no soy de los que toman juramento a la gente, hombre”.
El visitante, que claramente no dependía en absoluto de esta garantía, masculló obstinadamente: «Alfred David».
—¿Es ese su nombre? —preguntó Lightwood.
—¿Mi nombre? —replicó el hombre—. No; quiero hacer una declaración jurada.
(Lo que Eugenio, fumando y contemplándolo, interpretó como Declaración jurada).