estos tiempos, por lo general alguna forma de tributo a Alguien por algo que jamás se hizo, o que, de haberse hecho, fue obra de Alguien Más—, así estas naturalezas menos comunes pueden permanecer agazapadas durante años, listas para estallar en llamas al contacto de un instante.
El maestro de escuela siguió su camino, cavilando y cavilando, y en su rostro preocupado habría podido adivinarse la sensación de haber salido vencido en una lucha. En verdad, en su pecho persistía una vergüenza resentida al verse derrotado por esta pasión hacia la hermana de Charley Hexam, aunque en esos mismos instantes se concentraba en el propósito de llevar dicha pasión a un feliz término.
Apareció ante la modista de muñecas, sentada sola en su labor. «¡Vaya!», pensó aquel perspicaz personaje joven, «¿así que eres tú? ¡Conozco tus mañas y tus maneras, amigo mío!».
—La hermana de Hexam —dijo Bradley Headstone—, ¿aún no ha vuelto a casa?
—Es usted todo un mago —replicó la señorita Wren.
—Esperaré, si hace el favor, porque quiero hablar con ella.
—¿De veras? —replicó la señorita Wren—. Siéntese. Espero que sea recíproco.
Bradley miró con desconfianza el astuto rostro que volvía a inclinarse sobre la labor y dijo, intentando vencer la duda y la vacilación:
—Espero que no esté insinuando que mi visita no será bien recibida por la hermana de Hexam.
—¡Ya! No la llame así. No soporto que la vuelva a llamar así —contestó la señorita Wren, chasqueando los dedos en una andanada de chasquidos impacientes—, porque Hexam no me gusta.