—¡Imposible! —grita Twemlow, petrificado—. ¿Cómo lo sabe?
“Apenas sé cómo lo sé. Toda la cadena de circunstancias pareció incendiarse de golpe y mostrármelo”.
«¡Ah! Entonces no tiene pruebas».
—Es muy extraño —dice la señora Lammle, con fría y audaz indiferencia, y con cierto desdén—, ¡lo mucho que se parecen los hombres unos a otros en ciertas cosas, aunque sus caracteres sean tan diferentes como es posible! Diríase que no hay dos hombres que tengan menos afinidad entre sí que el señor Twemlow y mi marido. Sin embargo, mi marido me responde: «No tienes pruebas», ¡y el señor Twemlow me responde con las mismas palabras exactas!
—Pero ¿por qué, señora? —se atreve a argüir suavemente Twemlow—. Considere, ¿por qué exactamente las mismas palabras? Porque enuncian el hecho. Porque usted no tiene pruebas.
—Los hombres son muy sensatos a su manera —dijo la señora Lammle, lanzando una mirada altanera al retrato de los Snigsworth y acomodándose el vestido antes de marchar—, pero aún les queda sabiduría por aprender. Mi marido, que no es excesivamente confiado, ingenuo ni inexperto, no ve esta evidente verdad como tampoco la ve el señor Twemlow... ¡porque no hay pruebas! Sin embargo, creo que cinco de cada seis mujeres, en mi lugar, la verían tan claramente como yo. Sea como fuere, no descansaré (aunque solo sea en recuerdo de que el señor Fledgeby me besó la mano) hasta que mi marido la vea. Y harás bien en verla tú también desde este momento, señor Twemlow, por mucho que yo no pueda darte pruebas.
Mientras ella avanza hacia la puerta, el señor Twemlow, acompañándola, expresa su tranquilizadora esperanza de que el estado de los asuntos del señor Lammle no sea irremediable.