Como se hizo inevitable enviar a buscar una humilde máquina, conocida por los conspiradores y llamada con el expresivo nombre de Camilla, lo convirtieron en un inofensivo fardo de andrajos rasgados al atarlo a ella, habiéndosele apagado la voz y la conciencia, y escapándossele la vida a toda prisa. Mientras esta máquina era transportada hacia afuera por la puerta del Temple a manos de cuatro hombres, la pobre modistilla de muñecas y su amigo judío subían por la calle.
—Vamos a ver qué es —exclamó la modista—. Darnos prisa a ver, madrina.
El bastoncillo vivaracho era demasiado vivaracho. «¡Oh, señores, señores, me pertenece!».
«¿Te pertenece?», dijo el jefe del grupo, deteniéndolo.
—¡Oh sí, queridos caballeros, es mi hijo, que ha salido sin permiso. ¡Mi pobre y malo, mal chico!, ¡y no me conoce, no me conoce! ¡Oh, qué voy a hacer —exclamó la criatura, batiéndose las manos con desesperación—, cuando mi propio hijo no me conoce!
El jefe del partido miró (y bien podía hacerlo) al anciano en busca de una explicación. Susurró, mientras la modista de muñecas se inclinaba sobre la forma extenuada y trataba en vano de arrancarle alguna señal de reconocimiento:
«Es su padre borracho».
Mientras la carga era depositada en la calle, Riah apartó al jefe del grupo y le susurró que creía que el hombre se estaba muriendo.
«¿No, de verdad?», replicó el otro.
Pero perdió seguridad al mirarlo y ordenó a los porteadores que lo «llevaran a la consulta del médico más cercano».