Al fin, bien entrada la tercera hora de los placeres de la persecución, cuando hubo llevado de nuevo al pobre infeliz que lo acechaba a la City, metió a Mortimer por unos callejones oscuros, lo metió en una pequeña placita, lo hizo girar bruscamente otra vez, y casi chocaron con Bradley Headstone.
“Y ya ves, como te decía, Mortimer”, comentó Eugene en voz alta con la mayor calma, como si no hubiera nadie más al alcance del oído: “y ya ves, como te decía, experimentando tormentos demoledores”.
No era una frase demasiado fuerte para la ocasión.
Pareciendo el acosado y no el cazador, desconcertado, ajado, con el agotamiento de la esperanza diferida y un odio y una ira devoradores en el rostro, de labios blancos, ojos desorbitados, cabellos desgreñados, surcado por los celos y la cólera, y atormentándose con la convicción de que lo demostraba todo y de que ellos se regocijaban en ello, pasó junto a ellos en la oscuridad, como una cabeza demacrada suspendida en el aire: hasta tal punto la fuerza de su expresión anulaba su figura.
Mortimer Lightwood no era un hombre extraordinariamente impresionable, pero este rostro le impresionó. Habló de él más de una vez durante el resto del camino a casa, y más de una vez cuando llegaron.
Llevaban dos o tres horas acostados en sus respectivas habitaciones, cuando Eugene se despertó a medias al oír unos pasos que andaban por allí, y se despertó por completo al ver a Lightwood de pie junto a su cama.
—¿Nada malo, Mortimer?
“No.”
—¿Qué capricho te da, pues, por andar por la noche?