“¿Leerás la nota?”
—Es muy corto —dijo Jenny, con una mirada de asombro, cuando hubo terminado de leerlo.
“No hubo tiempo de hacerlo más largo. El tiempo era muy precioso. Mi querido amigo, el señor Eugene Wrayburn, se está muriendo”.
La modista juntó las manos y soltó un pequeño grito de compasión.
«Se está muriendo», repitió Lightwood con emoción, «a cierta distancia de aquí. Se está apagando a causa de las heridas recibidas a manos de un bellaco que lo atacó en la oscuridad. Vengo directamente de su cabecera. Casi siempre está insensible. En un breve e inquieto intervalo de sensibilidad, o sensibilidad parcial, alcancé a comprender que pedía que lo trajeran a usted para sentarse a su lado. Apenas fiándome de mi propia interpretación de los sonidos confusos que emitía, hice que Lizzie los oyera. Ambos estuvimos seguros de que pedía por usted».
La modista, con las manos aún entrelazadas, miró asustada de uno a otro de sus dos compañeros.
—Si te demoras, él puede morir con su petición sin satisfacer, con su último deseo —confiado a mí—, hace mucho que somos mucho más que hermanos—, sin cumplir. Me vendré abajo si intento decir más.
En pocos momentos el capota negra y el bastón con muleta entraban en servicio, el buen judío se quedaba como dueño y señor de la casa, y la modista de muñecas, codo con codo en un carruaje con Mortimer Lightwood, salía a toda velocidad de la ciudad.