señorita
—Lavvy —dijo su hermana en voz baja—, ten la bondad de dejarte ver y no oír.
—No, no lo haré —respondió la aguda Lavinia—. No soy una niña como para que los extraños se fijen en mí.
“Eres un niño.”
“No soy una niña, y no voy a tolerar que me presten atención. ¡«Trae a tu hermana», faltaría más!”
—¡Lavinia! —dijo la señora Wilfer—. ¡Detente! No permitiré que pronuncies en mi presencia la absurda sospecha de que unos extraños —cualesquiera que sean sus nombres— puedan tratar con condescendencia a mi hija. ¿Te atreves a suponer, niña ridícula, que el señor y la señora Boffin cruzarían estas puertas con un propósito condescendiente, o que, si lo hicieran, permanecerían en ellas ni un solo instante mientras a tu madre le quede fuerzas en su armazón vital para pedirles que se marchuen? Poco conoces a tu madre si te atreves a pensarlo.
—Todo está muy bien —empezó a rezongar Lavinia, cuando la señora Wilfer repitió—:
«¡Alto! No permitiré esto. ¿Acaso no sabéis lo que se debe a los huéspedes? ¿No comprendéis que al atreveros a insinuar que esta dama y este caballero podrían tener la menor intención de condescender con ningún miembro de vuestra familia —me da igual cuál— los acusáis de una impertinencia poco menos que demencial?»
—No se preocupe por la señora Boffin ni por mí, señora —dijo Míster Boffin, sonriente—: a nosotros nos da igual.
—Perdone, pero sí los tengo —replicó la señora Wilfer.