mechones. Fingiendo comparar los colores y admirar el contraste, Jenny se las apañó con un par de meros toques de sus ágiles manos para que, al apoyar ella misma una mejilla en uno de los pliegues oscuros, pareciera cegada por sus propios rizos apiñados a todo salvo al fuego, mientras el bello y noble rostro y la frente de Lizzie quedaban al descubierto sin impedimento alguno en la sombría luz.
—Hablemos —dijo Jenny— del señor Eugene Wrayburn.
Algo brillaba entre los rubios cabellos apoyados en los oscuros; y si no era una estrella —lo cual no podía ser—, era un ojo; y si era un ojo, era el ojo de Jenny Wren, brillante y atento como el del pájaro cuyo nombre había adoptado.
—¿Y qué hay del señor Wrayburn? —preguntó Lizzie.
“Por ninguna mejor razón que porque estoy de humor. ¡Me pregunto si será rico!”
“No, ricos no.”
“¿Pobre?”
“Eso creo, para un caballero”.
—¡Ah! ¡Por supuesto! Sí, es un caballero. No de nuestra clase; ¿verdad?
Una sacudida de cabeza, una pensativa sacudida de cabeza, y la respuesta, dicha en voz baja: «¡Oh, no, oh, no!».
La modista de muñecas tenía un brazo rodeando la cintura de su amiga. Ajustando el brazo, aprovechó astutamente la ocasión para soplarse el propio cabello que le caía sobre la cara; entonces el ojo de allá abajo, bajo sombras más tenues, brilló con más intensidad y pareció más vigilante.