El Sr. Boffin en consulta

Quienquiera que hubiera salido de Fleet Street rumbo al Temple por los días de esta historia, y hubiera deambulado desconsolado por el Temple hasta tropezar con un lúgubre cementerio, y hubiera alzado la vista hacia las lúgubres ventanas que dominaban aquel cementerio hasta ver en la ventana más lúgubre de todas a un lúgubre muchacho, habría contemplado en él, de un solo y abarcador golpe de vista, al escribiente administrador, escribiente junior, escribiente de derecho común, escribiente de transmisiones, escribiente de cancillería, a todo refinamiento y departamento de escribiente, del señor Mortimer Lightwood, en otro tiempo calificado en los periódicos de eminente procurador.

El señor Boffin, habiéndose comunicado varias veces con esta esencia clerical, tanto en su propio terreno como en la Montaña, no tuvo dificultad en identificarla cuando la vio allá arriba en su polvorienta atalaya.

Al segundo piso, donde se encontraba la ventana, ascendió muy preocupado en su mente por las incertidumbres que asediaban al Imperio romano, y lamentando mucho la muerte del amable Pértinax, quien apenas anoche había dejado los asuntos imperiales en un estado de gran confusión al ser víctima de la furia de los guardias pretorianos.

—¡Buenos días, buenos días, buenos días! —dijo el señor Boffin, agitando la mano mientras el muchacho lúgubre, cuyo apropiado nombre era Blight, abría la puerta de la oficina—. ¿Está el jefe?

“El señor Lightwood le dio una cita, señor, ¿creo?”