Remó con fuerza—remó desesperadamente, pero nunca de manera desbocada— y rara vez apartó los ojos de él, tendido en el fondo de la bote. Lo había recostado allí de tal manera que podía ver su rostro desfigurado; estaba tan desfigurado que su propia madre lo habría cubierto, pero ante los ojos de ella estaba por encima y más allá de toda desfiguración.
El bote tocó el borde del terreno de la posada, que descendía suavemente hacia el agua.
Había luces en las ventanas, pero por casualidad no había nadie afuera.
Ató el bote y, de nuevo con todas sus fuerzas, lo alzó, y no lo volvió a soltar hasta que lo dejó en el suelo dentro de la casa.
Se mandó a buscar a los cirujanos, y ella se sentó a sostenerle la cabeza. Había oído muchas veces, en días ya idos, cómo los médicos le levantaban la mano a una persona herida e insensibles, y la dejaban caer si la persona estaba muerta. Ella aguardaba el terrible momento en que los médicos pudieran levantar esta mano, toda rota y magullada, y dejarla caer.
Llegó el primero de los cirujanos y preguntó, antes de proceder a su exploración: «¿Quién lo trajo?».
—Yo lo traje, señor —respondió Lizzie, a quien todos los presentes miraron.
“¿Tú, querida mía? No podrías levantar, y mucho menos cargar, este peso”.