voz. Para continuar. Cierto día, señor, me encontraba caminando por el patio —dando mi solitario recorrido—, porque, en palabras de un amigo de mi propia familia, el autor de Todo está bien, arreglado a dúo:
«Abandonado, como recordará, señor Venus, por la menguante luna,
Cuando las estrellas, como se le ocurrirá antes de que se lo mencione, proclaman el mediodía desolado de la noche,
Sobre torre, fuerte o campamento, El centinela hace su ronda solitaria, El centinela la hace;»
—bajo tales circunstancias, señor, da la casualidad de que me encontraba paseando por el patio temprano una tarde, y da la casualidad de que llevaba en la mano una varilla de hierro, con la cual suelo a veces distraer la monotonía de una vida literaria, cuando la golpeé contra un objeto que no es necesario molestarle en nombrar—
—Es necesario. ¿Qué objeto? —exigió Venus, en un tono colérico.
“—¡Óyeme bien! —dijo Wegg—. La bomba.—Cuando la golpeé contra la bomba, y descubrí, no solo que la parte superior estaba floja y se abría con una tapa, sino que algo dentro retumbaba. Ese algo, camarada, descubrí que era una pequeña caja de caudales plana y oblonga. ¿Diré que era decepcionantemente ligera?”
“Había papeles dentro”, dijo Venus.
—¡Ahí su elocuente semblante habla de verdad! —exclamó Wegg.
«Un documento. La caja estaba cerrada con llave, atada y sellada, y en la parte exterior llevaba una etiqueta de pergamino con la inscripción: “Mi testamento, John Harmon, depositado aquí temporalmente”».