Cogió la pala de la rejilla, esparció sobre ella unas cuantas ascuas vivas y, de una caja sobre la chimenea, sacó unas pastillas que colocó encima; luego, con gran aplomo, comenzó a agitar plácidamente la pala frente al señor Dolls para apartarlo de su compañía.
—¡Dios bendiga mi alma, Eugene! —exclamó Lightwood, volviendo a reír—, ¡qué sujeto tan loco eres! ¿Por qué viene esta criatura a verte?
—Ya oiremos —dijo Wrayburn, muy atento, a pesar de todo, a su rostro—. Y bien. Habla sin rodeos. No tengas miedo. Expón tu asunto, Dolls.
—¡Señor Wrayburn! —dijo el visitante, con voz espesa y ronca—. —¿Es el señor Wrayburn, verdad? Con una mirada estúpida.
“Claro que sí. Mírame. ¿Qué quieres?”
Mr. Dolls se desplomó en su sillón y dijo débilmente: «Tres peniques de ron».
—¿Me harías el favor, querido Mortimer, de darle cuerda otra vez al señor Dolls? —dijo Eugene—. Estoy ocupado con la fumigación.
Se vertió una cantidad similar en su vaso, y se la llevó a los labios por caminos igualmente serpenteantes. Tras habérselo bebido, el señor Dolls, con un evidente miedo a venirse abajo de nuevo a menos que se diera prisa, pasó al asunto.
—Señor Wrayburn. Intenté avisarle, pero no quiso. Quiere esa dirección. Quiere saber dónde vive. ¿Verdad, señor Wrayburn?
Con una mirada a su amigo, Eugene respondió a la pregunta con severidad: «Sí, quiero».
—Yo soy el hombre —dijo el señor Dolls, intentando propinarse un golpe en el pecho, pero logrando llevarse la mano cerca del ojo—, que er