el callejón sin salida, y aquí están todas estas cosas en el callejón. Y no tengo otra cosa en la mente que un muro, una puerta oscura, un tramo de escaleras y una
Probó una nueva dirección, pero no sacó nada en limpio; las paredes, los oscuros umbrales, los tramos de escalera y las habitaciones abundaban demasiado. Y, como la mayoría de las personas desconcertadas de ese modo, una y otra vez describió un círculo y se encontró en el punto del que había partido.
«Esto es como lo que he leído en las narraciones de fugas de prisión —dijo—, donde la pequeña huella de los fugitivos en la noche siempre parece adoptar la forma del gran mundo redondo en el que deambulan; como si fuera una ley secreta».
Aquí dejó de ser el hombre de estopa por cabeza y patillas de estopa a quien la señorita Pleasant Riderhood había mirado, y, descontando que aún iba envuelto en un gabán marinero, se volvió tan idéntico a aquel mismo perdido y buscado señor Julius Handford, como jamás dos hombres se han parecido en este mundo.
En el pecho del abrigo guardó las cerdosas cabellos y patillas en un instante, mientras el viento favorable lo acompañaba por un lugar solitario que había barrido dejándolo sin transeúntes.
Sin embargo, en ese mismo instante era también el Secretario, el secretario del señor Boffin. Pues John Rokesmith, también, era tan idéntico a aquel mismo perdido y buscado señor Julius Handford como jamás dos hombres se han parecido en este mundo.
—No tengo la menor idea del escenario de mi muerte —dijo—. No es que ahora importe. Pero habiendo arriesgado que me descubrieran al