Silas Wegg echó una ojeada al hervidor, echó una ojeada a los estantes, echó una ojeada al caballero francés detrás de la puerta, y se encogió un poco al mirar al señor Venus, que parpadeaba con sus ojos rojos y tanteaba en el bolsillo de su chaleco —como en busca de una lanceta, digamos— con la mano libre.
Él y Venus estaban necesariamente sentados muy juntos, ya que cada uno sostenía una esquina del documento, que no era más que una hoja común de papel.
—Socio —dijo Wegg, con un tono aún más insinuante que antes—, propongo que lo cortemos por la mitad y cada uno se quede con una mitad.
Venus sacudió su mata de pelo al responder: «No se puede mutilar, socio. Podría parecer que está cancelado».
—Socio —dijo Wegg, tras un silencio durante el cual se habían contemplado el uno al otro—, ¿no dice tu rostro elocuente que vas a proponer un término medio?