—¡Un entierro no, no temas! —replicó la señorita Jenny, anticipándose a su objeción con una inclinación de cabeza—. Al público no le gusta que lo entristezcan, lo sé muy bien. Raras veces me piden que ponga a mis jóvenes amigos de luto; de luto de verdad, quiero decir; del luto de corte están más bien orgullosos. Pero un clérigo de trapo, querido mío —con rizos y patillas de un negro brillante—, uniendo en matrimonio a dos de mis jóvenes amigos —dijo la señorita Jenny, agitando el dedo índice—, es harina de otro costal. Si no ves a esos tres en el altar de Bond Street en un abrir y cerrar de ojos, ¡que me aspen!
Con sus hábiles y diminutos modales en plena acción, ya había envuelto una muñeca en papel de estraza antes de que terminara la comida, y la estaba mostrando para edificación de la mente judía, cuando se oyó llamar a la puerta de la calle. Riah fue a abrir y al poco rato regresó, introduciendo, con el aire grave y cortés que tanto le favorecía, a un caballero.
El caballero era un desconocido para la modista; pero incluso en el momento de posar sus ojos en ella, había algo en sus modales que le traía a la memoria al Sr. Eugene Wrayburn.
—Perdone —dijo el caballero—. ¿Es usted la modista de muñecas?
—Soy la modista de las muñecas, señor.
¿La amiga de Lizzie Hexam?
“Sí, señor —respondió la señorita Jenny, poniéndose a la defensiva al instante—. Y amiga de Lizzie Hexam”.
«Aquí tiene una nota de ella, en la que le suplica que acceda a la petición del señor Mortimer Lightwood, el portador. El señor Riah da la casualidad de saber que yo soy el señor Mortimer Lightwood, y así se lo dirá».
Riah inclinó la cabeza en señal de corroboración.