—No, no puedo quedarme aquí —dijo Bella—; no puedo de verdad. ¡Uj! ¡Viejo cascarrabias y malicioso! (Esto se lo dijo al señor Boffin).
—No seas impetuosa, vida mía —exhortó la señora Boffin—. Piénsate bien lo que haces.
—Sí, más le vale pensarlo bien —dijo el señor Boffin.
—Nunca más volveré a tener un buen concepto de usted —exclamó Bella, interrumpiéndolo tajantemente, con un desafío intenso en sus expresivas cejas y una defensa del difunto secretario en cada hoyuelo—. ¡No! ¡Nunca más! Su dinero lo ha vuelto de mármol. Es usted un avaro desalmado. Es peor que Dancer, peor que Hopkins, peor que Blackberry Jones, peor que cualquiera de esos miserables. ¡Y aún hay más! —prosiguió Bella, rompiendo a llorar de nuevo—, usted era totalmente indigno del caballero que ha perdido.
—Pues no querrá decir, señorita Bella —protestó lentamente el Polvoriento Dorado—, que le da usted más valor a Rokesmith que a mí?
—¡Yo sí! —dijo Bella—. Él vale un millón de ustedes.
Muy bonita parecía, aunque muy enfadada, mientras se ponía lo más alta que podía (lo cual no era extremadamente alta) y renegaba por completo de su protector con un altivo movimiento de su rica cabeza castaña.
—Preferiría que él tuviese un buen concepto de mí —dijo Bella—, aunque barriera la calle por un pedazo de pan, antes que tú lo tuvieses, aunque le salpicaras el barro desde las ruedas de un carro de oro puro. —¡Toma!
—¡Pues bien seguro estoy! —exclamó el señor Boffin, con los ojos bien abiertos.