—No quiero que me lo regale, ¿sabe?, —replicó el señor Boffin—; yo me pago mis gastos, muchacho.
—Sin duda, señor. ¿Quiere pasar? El señor Lightwood no se encuentra en este momento, pero espero que regrese dentro de muy poco. ¿Le importaría tomar asiento en el despacho del señor Lightwood, señor, mientras reviso nuestro libro de citas?
El joven Blight hizo un gran despliegue al traer de su escritorio un volumen manuscrito, largo y delgado, con cubierta de papel marrón, y al recorrer con el dedo las citas del día, murmurando: «El señor Aggs, el señor Baggs, el señor Caggs, el señor Daggs, el señor Faggs, el señor Gaggs, el señor Boffin. Sí, señor; es correcto. Ha llegado un poco antes de su hora, señor. El señor Lightwood no tardará en llegar».
—No tengo prisa —dijo el señor Boffin.
—Gracias, señor. Si le parece bien, aprovecharé la oportunidad para anotar su nombre en el Libro de Visitantes del día.
El joven Blight hizo otra gran pantomima de cambiar el tomo de sitio, tomar una pluma, chuparla, mojarla en el tintero y repasar las entradas anteriores antes de escribir. A saber: «Sr. Alley, Sr. Balley, Sr. Calley, Sr. Dalley, Sr. Falley, Sr. Galley, Sr. Halley, Sr. Lalley, Sr. Malley. Y el Sr. Boffin».
—Estricto sistema este; ¿eh, muchacho? —dijo el señor Boffin mientras lo registraban.
—Sí, señor —respondió el muchacho—. No podría vivir sin él.
Con lo que probablemente quería decir que su mente se habría hecho pedazos sin esa ficción de ocupación. Como no llevaba en su celda solitaria grilletes que pudiera pulir, ni le habían provisto de ninguna copa de beber que pudiera esculpir, había