—¡Si lo tienen todo, amo! ¡Me condene si no hubiera dejado fuera los lagos, no habiendo puesto los ojos en uno en mi vida, que yo sepa! Mares, ríos, lagos y charcas. ¿Qué es, corderitos, lo que se pescan en mares, ríos, lagos y charcas?
Coro estridente (con cierto desprecio por lo fácil de la pregunta):
“¡Pez!”
—¡Buenas ginebra! —dijo Riderhood—. Pero ¿qué otra cosa es, corderitos míos, lo que a veces pescan en los ríos?
Cororo desorientado. Una voz chillona: «¡Maleza!».
“¡Otra vez bueno!”, gritó Riderhood. “Pero tampoco es hierba. Nunca lo adivinaréis, mis niñas. ¿Qué es, además de pescado, lo que a veces se pesca en los ríos? ¡Bien! Os lo diré. Son trajes de ropa”.
El rostro de Bradley cambió.
—A lo menos, corderitos —dijo Riderhood, observándolo por el rabillo del ojo—, eso es lo que uno de estos mismos servidores captura a veces en los ríos. ¡Porque que me quede ciego, corderitos, si no atrapé en un río el mismísimo bulto que llevo bajo el brazo!
La clase miró al maestro, como apelando contra la irregular celada de aquel modo de examen. El maestro miró al examinador, como si lo hubiera hecho pedazos.
“Le pido perdón, ilustre gobernador —dijo Riderhood, pasándose la manga por la boca mientras reía con fruición—, sé que no es justo para con los corderos. Fue una pequeña broma mía. ¡Pero, a fe mía, que saqué este hatillo de un río! Es la ropa de un barquero. Verá, la había hundido allí el hombre que la llevaba puesta, y yo la saqué a la superficie”.