La señora Boffin le tiró de la oreja más cercana, en reconocimiento a esta píldora de filosofía, y luego dijo, adoptando gradualmente un tono maternal:
«Por último, y no menos importante, se me ha antojado algo. ¿Te acuerdas del querido pequeño John Harmon, antes de que se fuera al colegio? ¿Allá enfrente, cruzando el patio, junto a nuestro fuego? Ahora que él ya no puede aprovechar el dinero en nada, y que este ha venido a parar a nuestras manos, me gustaría encontrar a algún niño huérfano, acogerlo, adoptarlo, ponerle el nombre de John y encargarme de su manutención. De algún modo, me dejaría más tranquila, me parece. Supón que es solo un capricho...»
“Pero yo no digo eso”, interpuso su marido.
—No, pero cariño, si lo hicieras...
—Sería una bestia si lo fuera —terció de nuevo su marido.
—Eso equivale a decir que estás de acuerdo, ¿verdad? ¡Qué bueno y bondadoso de tu parte, tan propio de ti, querida! ¿Y no empiezas a encontrarlo agradable ahora —dijo la señora Boffin, radiante una vez más a su modo agraciado de la cabeza a los pies, y alisándose de nuevo el vestido con inmenso deleite—, no empiezas a encontrarlo ya agradable, pensar que un niño será hecho más brillante, y mejor, y más feliz, a causa de aquel pobre niño triste de aquel día? ¿Y no es agradable saber que el bien se hará con el dinero del propio pobre niño triste?
—Sí; y es un placer saber que eres la señora Boffin —dijo su esposo—, ¡y ha sido un placer saberlo muchos y muchos años! Fue la ruina para las aspiraciones de la señora Boffin, pero, habiendo hablado así, se sentaron hombro con hombro, una pareja