leyendo. Era una mujer alta, erguida y de buenos aires, aunque de rostro severo, y tenía más aspecto de directora de escuela que de patrona de los Six Jolly Fellowship Porters. El hombre al otro lado de la media puerta era un trabajador del muelle con una mirada bizca y socarrona, y la observaba como si fuera uno de sus alumnos caídos en desgracia.
—Usted es muy dura conmigo, señorita Potterson.
La señorita Potterson leyó su periódico con el ceño fruncido y no prestó atención hasta que él susurró:
“¡Señorita Potterson! Señora, ¿podría robarle un par de palabras?”
Dignándose entonces a volver los ojos de soslayo hacia el suplicante, la señorita Potterson lo contempló frotándose la baja frente e inclinando la cabeza ante ella, como si estuviera pidiendo permiso para arrojarse de cabeza por encima de la puerta de vaivén y caer de pie en el bar.
—¿Y bien? —dijo la señorita Potterson, con un talante tan cortante como ella era alta—, di tu media palabra. Suéltala.
“¡Señorita Potterson! ¡Señora! ¿Me disculpa que me tome la libertad de preguntar, es a mi carácter al que le pone objeciones?”
—Ciertamente —dijo la señorita Potterson.
“¿Es que tienes miedo de—”
—No le tengo miedo a usted —interpuso la señorita Potterson—, si se refiere a eso.