“Lo conocía. Me advirtió contra él antes de caer en sus garras. No pude convencerlo entonces, en favor de otra persona.”
—¿Quieres decir que Fledgeby ha suavizado en algo su actitud hacia ti?
“Nosotros, Sofronia. Nosotros, nosotros, nosotros.”
¿Hacia nosotros?
—Quiero decir que el judío aún no ha hecho lo que podría haber hecho, y que Fledgeby se lleva el mérito de haberlo convencido de contenerse.
—¿Le crees a Fledgeby?
—Sophronia, yo nunca le creo a nadie. Nunca lo he hecho, querida, desde que te creí a ti. Pero tiene toda la pinta.
Habiéndole dado este revés en forma de recordatorio de sus amotinadas observaciones al esqueleto, el señor Lammle se levantó de la mesa —tal vez para ocultar mejor una sonrisa y un par de muescas blancas alrededor de la nariz— y dio una vuelta por la alfombra hasta situarse en la alfombrilla de la chimenea.
“Si hubiéramos podido cargarnos al bruto con Georgiana;—en fin; a lo hecho, pecho”.
Mientras Lammle decía esto, de pie y recogiéndose los faldones de la bata de estar en casa de espaldas a la chimenea, mirando a su esposa desde arriba, ella se puso pálida y miró al suelo.
Con un sentimiento de deslealtad, y tal vez con un sentimiento de peligro personal —pues le temía—, incluso temiendo su mano y temiendo su pie, aunque él nunca la había agredido, se apresuró a congraciarse con él.