rincón de la chimenea, como a un paraguas mojado, y no le prestó mayor atención externa y visible a aquel hombre honrado, salvo ordenarle una porción separada de aguardiente con agua: Aparentemente con fondos públicos.
Mientras Mortimer Lightwood se sentaba ante el fuego ardiente, consciente de estar bebiendo brandy con agua allí mismo en sueños, y al mismo tiempo bebiendo jerez quemado en el Six Jolly Fellowships, y yacía bajo la barca en la orilla del río, y se sentaba en la barca que remaba Riderhood, y escuchaba la conferencia recién concluida, y tenía que cenar en el Temple con un hombre desconocido que se describía a sí mismo como M. H. F. Eugene Gaffer Harmon y decía que vivía en Hailstorm—mientras atravesaba estas curiosas vicisitudes de fatiga y somnolencia, comprimidas a una escala de doce horas por segundo, se dio cuenta de que estaba respondiendo en voz alta a una comunicación de apremiante importancia que nunca se le había hecho, y luego la convirtió en un acceso de tos al vislumbrar al señor Inspector. Pues sentía, con cierta indignación natural, que de otro modo aquel funcionario podría sospechar que había cerrado los ojos o que su atención había vagado.
—Aquí mismo, justo ante nosotros, ya ve —dijo el señor inspector.
—Ya veo —dijo Lightwood con dignidad.
—Y además se tomó un aguardiente caliente con agua, ya ve —dijo el inspector—, y luego salió zumbando a toda velocidad.
—¿Quién? —dijo Lightwood.
“Tu amigo, ya sabes.”
—Lo sé —respondió él, de nuevo con dignidad.
Tras oír, a través de una neblina en la que el señor Inspector se perfilaba impreciso y gigantesco, que el oficial se encargaba de preparar a