—Pero, querida mía —contestó su esposo, soltando una carcajada—: ¿cómo iba a tener celos de él? ¿Por qué habría de tener celos de él?
—Porque, ya sabes, John —continuó Bella, haciendo un pequeño puchero más marcado—, aunque me admirara bastante en su tiempo, no fue culpa mía.
—Fue culpa tuya que yo te admirara —respondió su marido, mirándola con orgullo—, ¿y por qué no iba a ser culpa tuya que él te admirara? ¿Pero yo, celoso por ese motivo? ¡Vaya, tendría que volverme loco de remate si me pusiera celoso de todo el que solía encontrar a mi esposa hermosa y encantadora!
—Estoy medio enfadada contigo, querido John —dijo Bella, riendo un poco—, y medio contenta; porque eres un viejo tonto y, sin embargo, dices cosas agradables como si las sentaras de verdad. No seas misterioso, caballero. ¿Qué daño sabes del señor Lightwood?
“Ninguno, mi amor.”
—¿Qué te ha hecho él a ti, John?
—Nunca me ha hecho nada, querida. No sé más en su contra de lo que sé en contra del señor Wrayburn; nunca me ha hecho nada; tampoco el señor Wrayburn. Y, sin embargo, tengo exactamente la misma objeción hacia ambos.
—¡Ay, John! —replicó Bella, como si lo diera por imposible, tal como solía darse por imposible a sí misma—. ¡No eres mejor que una esfinge! Y una esfinge casada no es un... no es un marido con el que se pueda hablar con confianza —dijo Bella, en un tono de agravio.
—Bella, vida mía —dijo John Rokesmith, tocándole la mejilla con una sonrisa grave, mientras ella bajaba los ojos y volvía a hacer un puchero—; mírame. Quiero hablar contigo.