hasta su puesto de ignominia; pero no sin lanzar una curiosa mirada a Eugene al pasar junto a él, acompañada de lo que parecía ser un movimiento de su codo, si es que algún movimiento de cualquier miembro o articulación que tuviera hubiese respondido verdaderamente a su voluntad. Sin prestarle más atención particular que la de apartarse instintivamente del desagradable contacto, Eugene, con algún cumplido perezoso dirigido a la señorita Wren, pidió permiso para encender su puro y se marchó.
—Ahora, viejo hijo pródigo —dijo Jenny, sacudiendo la cabeza y su expresivo dedo índice ante su carga—, te sientas ahí hasta que vuelva. A ver si te atreves a moverte de tu rincón ni un solo instante mientras no estoy, que ya te enterarás del motivo.
Con esta advertencia, sopló las velas de su labor dejándolo a la luz del fuego y, guardándose la llave grande de la puerta en el bolsillo y tomando su bastón con muleta en la mano, se marchó a paso firme.
Eugene avanzó perezosamente hacia el Temple, fumando su puro, pero no volvió a ver a la modista de muñecas debido a la casualidad de que tomaron aceras opuestas.
Caminó con desgana, sin prisa, y se detuvo en Charing Cross para mirar a su alrededor, con tan poco interés en la multitud como cualquiera podría tener, y estaba a punto de reanudar su perezoso andar cuando un objeto de lo más inesperado le llamó la atención.
Nada menos que el mal chico de Jenny Wren intentando decidirse a cruzar la calle.
Un espectáculo más ridículo y endeble que este desdichado tambaleante haciendo salidas inseguras hacia la calzada, y otras tantas