“No me lo imagino. A menos que se haya tirado por la borda”.
El delator se secó la frente con desconsuelo al decirlo, sentado en su barca y mirando siempre a todas partes con desánimo.
“¿Aistaste su bote?”
“Es bien rápida hasta que la marea empieza a bajar. No puedo hacerla más veloz de lo que ya es. Suban a la mía y compruébenlo ustedes mismos”.
Hubo un poco de resistencia a acceder, pues la carga parecía demasiado para el barco; pero ante las protestas de Riderhood de «que había llevado en él media docena, muertos y vivos, antes de ahora, y por entonces no iba muy hondo en el agua ni hundida de popa, ni mucho menos», ocuparon sus lugares con cuidado y equilibraron la precaria embarcación. Mientras lo hacían, Riderhood seguía sentado mirando con desolación.
—Muy bien. ¡Abrid paso! —dijo Lightwood.
—¡Aparta, caramba! —repitió Riderhood, antes de separarse de la orilla—. Si se ha largado y ha huido de cualquier modo, abogado Lightwood, es como para hacerme apartar de un modo bien distinto. ¡Pero si siempre fue un tramposo, maldita sea! Siempre fue un maldito tramposo, Gaffer. Nada honrado, nada legal. Tan ruin, tan taimado. ¡Jamás yendo hasta el final con nada, ni llevándolo a cabo como un hombre!
—¡Hola! ¡Firme! —gritó Eugene (se había recuperado inmediatamente al embarcar), mientras chocaban pesadamente contra un pilote; y luego, en voz más baja, modificó su apóstrofe anterior comentando:— (¡Ojalá la barca de mi honorable y galante amigo esté dotada de la suficiente filantropía como para no volcarse y extinguirnos!).