todas sus fuerzas.
—¿Se ha deshecho de ellos, señor Boffin? —preguntó Silas.
“Sí; se van. El mío ya casi se ha ido”.
—Se refiere al más pequeño de los tres, el que tiene el mástil en la cima, señor.
“Sí —dijo el señor Boffin, frotándose la oreja a su vieja usanza, con ese nuevo matiz de astucia añadido—. Ha valido un buen dinero. Mañana empezarán a llevárselo en carros”.
—¿Ha salido a despedirse de su viejo amigo, señor? —preguntó Silas en tono jocoso.
—No —dijo el señor Boffin—. ¿Qué diablos se te ha metido en la cabeza?
Era tan brusco y violento que Wegg, que había ido acercándose cada vez más a sus faldones, enviando el dorso de su mano en expediciones exploratorias en busca de la superficie de la botella, se retiró dos o tres pasos.
—Sin ánimo de ofender, caballero —dijo Wegg con humildad—. Sin ánimo de ofender.
Mr. Boffin lo miró como un perro podría mirar a otro perro que quisiera su hueso; y de hecho le respondió con un gruñido bajo, tal como el perro habría respondido.
«Buenas noches», dijo, después de haberse sumido en un silencio melancólico, con las manos cruzadas a la espalda y los ojos vagando con suspicacia en torno a Wegg.—«¡No! Quédate ahí. Conozco la salida y no necesito luz».