señor Venus lo empujó hacia adentro. Aun entonces, dio tumbos en círculos, mirando a su alrededor con debilidad, hasta que el señor Venus, con un cepillo duro, le sacudió el sentido para ponérselo dentro y el polvo para quitárselo de encima.
El señor Boffin bajó sin prisa, pues este proceso de cepillado se había cumplido a cabalidad, y el señor Venus había tenido tiempo de tomar aliento, antes de que volviera a aparecer. Que llevaba la botella en alguna parte de su persona no cabía duda; dónde, no estaba tan claro. Vestía un abrigo grande y burdo, abrochado por encima, y podía estar en cualquiera de media docena de bolsillos.
—¿Qué le pasa, Wegg? —dijo el señor Boffin—. Está usted pálido como una vela.
El señor Wegg respondió, con literal exactitud, que sentía como si le hubiera dado un vuelco.
—Bilis —dijo el señor Boffin, apagando la luz del farol, cerrándolo y guardándoselo en el pecho del abrigo como antes—. ¿Sufre usted de bilis, Wegg?
El señor Wegg volvió a responder, con estricto apego a la verdad, que no creía haber tenido jamás una sensación similar en la cabeza, ni remotamente de la misma magnitud.
—Purgaros mañana, Wegg —dijo el señor Boffin—, para estar a tono para la noche siguiente. A propósito, este vecindario va a sufrir una pérdida, Wegg.
“¿Una pérdida, señor?”
“Voy a perder los Mounds.”
Los amables mudanceros hicieron un esfuerzo tan evidente por no mirarse el uno al otro, que bien podrían haberse mirado fijamente con