—No lo sé —responde la señora Lammle, deteniéndose y dibujando con la punta de su sombrilla el motivo del papel pintado de la pared—; depende. Puede que se esté abriendo camino para él en este momento, o puede que no. Pronto lo averiguaremos. Si no es así, estaremos arruinados aquí y supongo que tendremos que irnos al extranjero.
Mr. Twemlow, en su benévolo deseo de sacar el mejor partido de las cosas, comenta que hay vidas agradables en el extranjero.
—Sí —replica la señora Lammle, todavía dibujando en la pared—; pero dudo que jugar al billar, a las cartas y todo eso, por los medios para vivir bajo sospecha en una sucia table-d’hôte, sea uno de ellos.
Es mucho para el señor Lammle, intima educadamente Twemlow (aunque muy escandalizado), tener siempre a su lado a alguien que le esté unido en todas sus fortunas, y cuya influencia moderadora le aparte de rumbos que serían desacreditados y ruinosos. Al decirlo, la señora Lammle deja de dibujar y lo mira.
—¿Influencia moderadora, señor Twemlow? Debemos comer y beber, y vestir, y tener un techo sobre nuestras cabezas. ¿Siempre a su lado y unida a toda su fortuna? No hay mucho de qué presumir en eso; ¿qué puede hacer una mujer a mi edad? Mi esposo y yo nos engañamos el uno al otro cuando nos casamos; debemos soportar las consecuencias del engaño —es decir, soportarnos el uno al otro, y cargar con el peso de maquinar juntos para la cena de hoy y el desayuno de mañana— hasta que la muerte nos divorcie.
Con esas palabras, sale a Duke Street, Saint James’s. El señor Twemlow, al regresar a su sofá, apoya su dolorida cabeza en el resbaladizo cabezal de crin, con la firme convicción interior de que una entrevista dolorosa no es el tipo de cosas que deban tomarse después de las píldoras estomacales, tan altamente saludables en relación con los placeres de la mesa.