línea recta y que lo han hecho de humor sombrío; pues la dama ha ido abriendo pequeños agujeros que salpican la arena húmeda frente a ella con su sombrilla, y el caballero ha ido arrastrando su bastón tras de sí. Como si fuera de la familia de Mefistófeles en verdad, y hubiera caminado con la cola caída.
—¿Deseas decirme entonces, Sofronía,—
Así comienza tras un largo silencio, cuando Sofronía relampaguea con fiereza y se vuelve contra él.
“No me eche la culpa a mí, señor. Le pregunto, ¿pretende decirme?”
Mr. Lammle calla de nuevo, y caminan como antes. La señora Lammle dilata las fosas nasales y se muerde el labio inferior; el señor Lammle toma sus patillas rojizas con la mano izquierda y, juntándolas, frunce el ceño furtivamente a su amada desde un espeso matorral rojizo.
—¡Pretende decir eso! —repite al cabo la señora Lammle, con indignación—. ¡Echarme la culpa a mí! ¡Qué falta de hombría y de sinceridad!