La modista de muñecas se quedó sentada, tomando al viejo de la mano y mirándole pensativamente el rostro.
“Así reflexionaba yo, digo, sentado aquella tarde en el jardín de mi azotea. Y al repasar muchas veces la penosa escena de aquel día ante mí, vi siempre que el pobre caballero creyó la historia fácilmente, porque yo era uno de los judíos; que tú creíste la historia fácilmente, hija mía, porque yo era uno de los judíos; que la historia misma surgió en la invención de su autor, porque yo era uno de los judíos.
Este fue el resultado de haberos tenido a vosotros tres ante mí, cara a cara, y de ver el asunto representado visiblemente como en un teatro. Por lo cual comprendí que tenía la obligación de abandonar este empleo.
Pero Jenny, querida —dijo Riah, interrumpiéndose—, prometí que harías tus preguntas, y te interrumpo”.
—Por el contrario, madrina; mi idea es ahora tan grande como una calabaza—, ¿y tú sabes lo que es una calabaza, verdad? ¿Así que avisaste de que te ibas? ¿Eso viene después? —preguntó la señorita Jenny con una mirada de mucha atención.
“Redacté una carta para mi amo.
Sí.
Con ese propósito.”
—¿Y qué dijo Cosquilleante-Sacudido-Dolorido-Chillón-Arañador-Más-Listo? —preguntó la señorita Wren con un disfrute indescriptible al pronunciar aquellos honorables títulos y al recordar la pimienta.
“Él me retuvo durante ciertos meses de servidumbre, que constituían su plazo legal de preaviso. Expiran mañana. A su expiración —no antes—, había tenido la intención de aclarar las cosas con mi Cenicienta”.