—Nada de eso —contestó la sabia señorita Wren, con un aire de vasta experiencia—. ¡Caridad mía, no se interesan por ti, esos tipos, si no eres dura con ellos! Pero iba diciendo: si pudiera contar con tu compañía. ¡Ah! ¡Qué gran «si»! ¿A que sí?
“No tengo la menor intención de separarme de ti, Jenny.”
“No digas eso, o irás derecho”.
“¿Tan poco se puede confiar en mí?”
«Se puede confiar más en ti que en la plata y en el oro». Al decirlo, la señorita Wren se detuvo de repente, arrugó los ojos y la barbilla, y adoptó un aire prodigiosamente avispado. «¡Ajá!
Who comes here? A Grenadier. What does he want? A pot of beer.
¡Y nada más en el mundo, querida mía!
La figura de un hombre se detuvo en la acera, junto a la puerta exterior. —El señor Eugene Wrayburn, ¿verdad? —dijo la señorita Wren.
—Eso me han dicho —fue la respuesta.
“Puedes entrar, si te portas bien.”
—No soy bueno —dijo Eugene—, pero entraré.
Él le dio la mano a Jenny Wren, y le dio la mano a Lizzie, y se quedó de pie, apoyado junto a la puerta, al lado de Lizzie. Había estado paseando con su cigarro, dijo, (ya se había consumido y apagado por completo), y había dado un rodeo para volver en esa dirección y poder echar un vistazo al pasar. ¿No había visto a su hermano esta noche?
—Sí —dijo Lizzie, cuyo comportamiento era un poco turbado.