Más vale ser Abel que Caín

El día comenzaba a despuntar en la esclusa del molino de la presa de Plashwater. Aún eran visibles las estrellas, pero en el este había una luz apagada que no era la luz de la noche.

La luna se había ocultado, y una bruma serpenteaba por las orillas del río; a través de ella, los árboles eran los fantasmas de los árboles, y el agua era el fantasma del agua. Esta tierra parecía espectral, al igual que las pálidas estrellas: mientras que el frío resplandor oriental, inexpresivo en cuanto a calor o color, con el ojo del firmamento apagado, podría haberse asemejado a la mirada de los muertos.

Tal vez así lo comparó el solitario barquero, de pie a la orilla de la esclusa. Sin duda, Bradley Headstone tenía ese aspecto cuando subió un aire gélido, y cuando pasó murmurando, como si susurrara algo que hacía temblar —o amenazar— a los árboles y al agua fantasmas, pues la imaginación bien pudo convertirlo en lo uno o en lo otro.

Se volvió y probó la puerta de la casa del thenero. Estaba cerrada por dentro.

—¿Tiene miedo de mí? —murmuró, golpeando.

Rogue Riderhood was soon roused, and soon undrew the bolt and let him in.

—¡Vaya, el más otro!, ¡pensé que te habías perdido! ¡Dos noches fuera! Por poco creí que me habías dado esquinazo, y estuve a más de medio pensarlo en poner un anuncio en los periódicos para que te presentaras.