—Es algo —respondió el señor Boffin—, pero te juro que no es gran cosa.
—Quizá no sea tanto como desearía una mente inquisitiva, señor —admitió el señor Wegg.
“Mire usted. Estoy retirado de los negocios. La señora Boffin y yo —Henerietty Boffin—, cuyo padre se llamaba Henry y cuya madre se llamaba Hetty, de ahí el nombre, vivimos con una compencia, según la voluntad de un difunto gobernador”.
“¿Caballero muerto, señor?”
—¡Válgame Dios, no te lo digo yo? ¿Un gobernador enfermo? Ahora ya es demasiado tarde para que empiece a cavar y cribar entre abecedarios y gramáticas. Me estoy poniendo viejo y quiero tomarme las cosas con calma. Pero quiero lecturas, una buena lectura audaz, un libro espléndido en un desfile pantagruélico de volúmenes de alcalde de Londres (probablemente quería decir suntuoso, pero se dejó llevar por la asociación de ideas); de esos que te lleguen directo al punto de vista y tarden en pasarte de largo. ¿Cómo puedo conseguir esa lectura, Wegg? —golpeándole el pecho con la contera de su grueso bastón—, pagándole a un hombre verdaderamente cualificado para hacerlo, a tanto la hora (digamos dos peniques) para que venga a hacerlo».
—¡Ejm! Halagado, caballero, estoy seguro —dijo Wegg, empezando a considerarse bajo una luz completamente nueva—. ¡Uju! ¿Esta es la oferta que mencionó, caballero?
—Sí. ¿Te gusta?
—Lo estoy considerando, señor Boffin.
“No —dijo Boffin, con largueza—, no quiero atar demasiado corto a un hombre de letras con una pata de palo. Medio penique por hora no va