—Sophronia —dijo el señor Lammle, una vez que el criado se hubo retirado. Y luego, mucho más alto—: ¡Sophronia!
«¿Y bien?»
“Preste atención, si me hace el favor”. La miró con severidad hasta que se dignó a prestársela, y luego continuó:
“Quiero consultarle algo. Vamos, vamos; nada de jueguitos. Ya conoce nuestra alianza y pacto. Hemos de trabajar juntos por nuestro interés común, y usted es tan astuta como yo. No estaríamos juntos si no fuera así. ¿Qué hay que hacer? Estamos arrinconados. ¿Qué hacemos?”
“¿No tienes en marcha ningún plan que produzca algo?”
Mr. Lammle se sumergió en sus patillas para reflexionar, y salió sin esperanzas:
—No; como aventureros nos vemos obligados a jugar partidas arriesgadas por la posibilidad de grandes ganancias, y ha habido una racha de mala suerte en nuestra contra.
Ella iba a reanudar: «¿No tiene usted nada—», cuando él la detuvo.
“Nosotras, Sofronia. Nosotras, nosotras, nosotras.”
«¿No tenemos nada que vender?»
—Ni un bledo. Le he dado a un judío un contrato de compraventa sobre estos muebles, y podría llevárselos mañana, hoy, ahora. Se los habría llevado antes de ahora, creo yo, de no ser por Fledgeby.
—¿Qué tiene Fledgeby que ver con él?