esperado sentirse abochornada por un cumplido tan bonito como el que ha recibido, se habría puesto otro color. Aunque yo le digo, en respuesta, que no la habría salvado, pues cualquier color que se hubiera puesto habría sido el color de Fledgeby. Pero ¿qué dice Fledgeby?
—Dice —replicó la señora Lammle, interpretando para él y dándole una palmada en el dorso de la mano a su querida niña, como si fuera Fledgeby quien se la estuviera dando—, que no fue ningún cumplido, sino un pequeño acto natural de homenaje al que no pudo resistirse. Y —expresando más sentimiento, como si se tratara de un sentimiento mayor por parte de Fledgeby—, ¡tiene razón, tiene razón!
Aun así, ni siquiera ahora, se mirarían el uno al otro.
Pareciendo rechinar sus dientes relucientes, tachuelas, ojos y botones, todo a la vez, el señor Lammle dirigió en secreto un ceño oscuro a los dos, expresivo de un intenso deseo de juntarlos chocando sus cabezas.
—¿Has oído esta ópera de esta noche, Fledgeby? —preguntó, deteniéndose en seco para evitar seguir diciendo «que te malditen».
“Pues no, exactamente no —dijo Fledgeby—. De hecho, no sé ni una nota”.
—¿Tampoco tú lo sabes, Georgy? —dijo la señora Lammle.
—N-no —respondió Georgiana, débilmente, bajo la simpática coincidencia.
—¿Por qué entonces —dijo la señora Lammle, encandilada por el descubrimiento que se derramaba de las premisas—, ninguno de los dos lo sabe! ¡Qué encanto!
Hasta el cobarde Fledgeby sintió que había llegado el momento de dar un golpe. Lo dio diciendo, en parte a la señora Lammle y en parte al aire