Y eso no era todo. Si simplemente hubiera comprendido que la vida no tenía sentido, lo habría soportado en silencio, sabiendo que esa era mi suerte. Pero no podía conformarme con eso.
De haber sido como un hombre que vive en un bosque del que sabe que no hay salida, habría podido vivir; pero yo era como alguien extraviado en un bosque que, aterrorizado por haberse perdido, corre de un lado para otro deseando encontrar el camino. Sabe que cada paso que da lo confunde cada vez más, pero aun así no puede evitar correr de un lado para otro.
Era en verdad terrible. Y para librarme del terror deseaba suicidarme.
Sentía terror ante lo que me aguardaba —sabía que ese terror era aún peor que la situación en la que me encontraba—, pero aun así no podía aguardar pacientemente el fin.
Por muy convincente que fuera el argumento de que, en cualquier caso, algún vaso sanguíneo en mi corazón cedería, o algo reventaría y todo habría terminado, no podía aguardar pacientemente ese fin.
El horror de la oscuridad era demasiado grande, y deseaba liberarme de él lo más rápido posible mediante la soga o la bala. Ese era el sentimiento que me empujaba con más fuerza hacia el suicidio.