“¡Caliente!”, explicó con una sonrisa amplia y amistosa. “¡Vamos!”, y salió corriendo.
Pooh y Piglet caminaron lentamente detrás de él. Y mientras caminaban, Piglet no dijo nada, porque no se le ocurría nada, y Pooh no dijo nada, porque estaba pensando en un poema. Y cuando hubo pensado en él, empezó:
¿Qué haremos con el pobre y pequeño Tigger? Si no come nunca nada, jamás va a crecer. No le gusta la miel, ni los bellotones ni cardos Por culpa del gusto y por ser tan picudos. Y todas las cosas buenas que a un animal fascinan Tienen el tragar errado o muchas espinas.
—Bastante grande es ya de todos modos —dijo Piglet.
“No es en realidad muy grande”.
“Bueno, eso parece”.
Pooh se quedó pensativo al oír esto, y luego murmuró para sí mismo:
Pero sea cual sea su peso en libras y onzas, Siempre parece más grande por sus botes y rebotes.
—Y ese es todo el poema —dijo—. ¿Te gusta, Piglet?
—Excepto los chelines —dijo Piglet—. No creo que debieran estar ahí.
—Querían entrar a por los kilos —explicó Pooh—, así que los dejé. Es la mejor manera de escribir poesía, dejar que las cosas vengan.
—Oh, no lo sabía —dijo Piglet.
Tigger había estado saltando delante de ellos todo este tiempo, volviéndose de vez en cuando para preguntar: «¿Es este el camino?», y ahora por fin avistaron la casa de Kanga, y allí estaba Christopher Robin. Tigger corrió hacia él a toda velocidad.
“Oh, ahí estás, Tigger —dijo Christopher Robin—. Sabía que estarías en alguna parte”.
“He estado encontrando cosas en el Bosque”, dijo Tigger con importancia. “He encontrado un pooh y un lechón y un ígor, pero no encuentro ningún desayuno”.