—Al menos —dijo—, es más bien una...
—Por supuesto —dijo—, depende de—
—Bueno —dijo Búho—, el caso es —dijo—, que no sé cómo son —dijo Búho con franqueza.
—Gracias —dijo Conejo. Y se fue a toda prisa a ver a Pooh.
Antes de que hubiera ido muy lejos, oyó un ruido.
Así que se detuvo y escuchó.
Este era el ruido.
Oh, las mariposas vuelan, Pues los días fríos mueren, Y las primulas ya quieren Aparecer.
Y las tórtolas suspiran, Y los bosques se estiran, Mientras violetas se miran En el verdor.
Oh, las abejas de miel, Con sus alitas de tul, Zumban que el verano azul Divertido va a ser.
Y las vacas casi arrullan, Y las tórtolas se tullan, Y por eso un Pooh se rulla Bajo el sol.
Pues la primavera brota; Se ve una alondra idiota, Y hasta el campanario agota Su cristal.
Y el cuco ya no hace cu, Sino cuc y u y uu, Y un Pooh hace caca, tú, Como un ave más.
—Hola, Pooh —dijo Conejo.
—Hola, Conejo —dijo Pooh, soñador.
“¿Te inventaste esa canción?”
—Bueno, más o menos me lo he inventado —dijo Pooh—. No es Cerebro —continuó con humildad—, porque Ya Sabes Por Qué, Conejo; pero a veces se me ocurre.