“Ah, ¿es eso? Creí que era Pooh”.
—No —dijo Pooh.
“Si fue el viento”, dijo Búho, sopesando el asunto, “entonces no fue culpa de Pooh. No se le puede achacar ninguna culpa”.
Con estas amables palabras, voló para mirar su nuevo techo.
“¡Piglet!”, llamó Pooh en un fuerte susurro.
Piglet se inclinó hacia él.
—¿Sí, Pooh?
—¿Qué dijo que llevaba adherido?
“Dijo que no te culpaba”.
“¡Oh! Creía que se refería a... Oh, ya veo”.
—Búho —dijo Piglet—, baja a ayudar a Pooh.
Búho, que estaba admirando su buzón, volvió a bajar volando. Juntos empujaron y tiraron del sillón, y al poco rato Pooh salió de debajo y pudo mirar a su alrededor de nuevo.
—¡Vaya! —dijo Búho—. ¡Esto sí que es un buen estado de cosas!
—¿Qué vamos a hacer, Pooh? ¿Se te ocurre algo? —preguntó Piglet.
—Bueno, acabo de pensar en algo —dijo Pooh—. Era solo una pequeña cosa en la que había pensado. Y se puso a cantar:
Me acosté boca abajo Y pensé que era sabio Fingir que el descanso vespertino trajo; Me acosté en la barriga Y canturrear hice miga Pero nada especial salió sin fatiga.