empezaba siempre.
—Búho —dijo Conejo de manera seca—, tú y yo tenemos cerebro. Los demás tienen pelusa. Si hay que pensar algo en este Bosque —y cuando digo pensar quiero decir pensar—, tenemos que hacerlo tú y yo.
—Sí —dijo Búho—. Lo fui.
“Lee eso.”
Búho cogió el aviso de Christopher Robin que tenía Conejo y lo miró con nerviosismo. Sabía deletrear su propio nombre Wol, y sabía deletrear martes de modo que supieras que no era miércoles, y sabía leer bastante bien cuando no estabas mirando por encima de su hombro y diciendo «¿Y bien?» todo el tiempo, y sabía—
—¿Y bien? —dijo Conejo.
“Sí —dijo Búho, con aspecto sabio y pensativo—. Ya veo a qué te refieres. Indudablemente”.
¿Y bien?
“Exacto —dijo Búho—. Con toda precisión”. Y añadió, tras pensarlo un momento—: Si tú no hubieras venido a verme, habría ido yo a verte.
—¿Por qué? —preguntó Conejo.
—Por esa misma razón —dijo Búho, esperando que pronto sucediera algo útil.
—Ayer por la mañana —dijo Conejo con solemnidad—, fui a ver a Christopher Robin. No estaba. En su puerta había un aviso clavado.
“¿El mismo aviso?”
“Una diferente. Pero el significado era el mismo. Es muy raro”.
—Asombroso —dijo Búho, mirando de nuevo el aviso y teniendo, solo por un momento, una extraña sensación de que algo le había pasado a la espalda de Christopher Robin—. ¿Qué hiciste?
“Nada.”