Miró hacia su reloj, que se había detenido a las cinco para las once hacía unas semanas.
—Casi las once —dijo Pooh alegremente—. Llegas justo a tiempo para un pequeño bocado de algo —, y metió la cabeza en el armario—. Y luego saldremos, Piglet, y le cantaremos mi canción a Igor.
—¿Qué canción, Pooh?
—El que vamos a cantarle a Igor —explicó Pooh.
El reloj seguía marcando las cinco para las once cuando Pooh y Piglet emprendieron el camino media hora más tarde.
El viento había cesado, y la nieve, cansada de correr en círculos intentando alcanzarse a sí misma, descendía ahora con suavidad hasta encontrar un lugar donde reposar; a veces el lugar era la nariz de Pooh y a veces no, y al poco rato Piglet llevaba una bufanda blanca al cuello y se sentía más nevado tras las orejas de lo que se había sentido jamás.
“Pooh”, dijo por fin, y un poco tímidamente, porque no quería que Pooh pensara que estaba Dando Su Brazo a Torcer, “estaba pensando. ¿Qué tal si nos vamos a casa ahora y practicamos tu canción, y luego se la cantamos a Ígor mañana, o, o al día siguiente, cuando nos lo encontremos por casualidad?”
“Es una idea muy buena, Piglet”, dijo Pooh. “La practicaremos ahora mismo sobre la marcha. Pero no sirve de nada ir a casa a practicarla, porque es una Canción al Aire Libre especial que Tiene Que Cantarse en la Nieve”.
—¿Estás seguro? —preguntó Piglet con ansiedad.
“Bueno, ya verás, Piglet, cuando escuches. Porque así es como empieza. Cuanto más nieva, tilín-tán —”
—¿Tiritití qué? —dijo Piglet.
—Pom —dijo Pooh—. Lo puse para que fuera más tarareable. Cuanto más hace, tirirín pom, más —
“¿No dijiste que nevaba?”
“Sí, pero eso fue antes .”
«¿Antes del telerín pom?»