“Le dedicaré mi pensamiento”, dijo Igor.
Conejo se fue.
Pooh había encontrado a Piglet, y volvían caminado juntos hacia el Bosque de los Cien Acres.
—Piglet —dijo Pooh un poco tímidamente, después de haber caminado un rato sin decir nada.
—¿Sí, Pooh?
“¿Te acuerdas de cuando dije que se podría escribir una Canción Respetuosa de Pooh sobre Ya Sabes Qué?”
—¿De veras, Pooh? —dijo Piglet, poniéndose un poco rosado alrededor de la nariz—. Oh, sí, creo que sí.
“Ha sido escrito, Piglet”.
El rosado subió lentamente por la nariz de Piglet hasta sus orejas, y allí se quedó.
—¿Es verdad, Pooh? —preguntó con voz ronca—. ¿Sobre... sobre... Aquella Época En Que? ¿Quieres decir que está escrita de verdad?
—Sí, Piglet.
Las puntas de las orejas de Piglet brillaron de repente, e intentó decir algo; pero incluso después de carraspear una o dos veces, no salió nada. Así que Pooh continuó.
“Tiene siete versos”.
—¿Siete? —dijo Piglet con tanta indiferencia como pudo—. No es habitual tener siete estrofas en un Zum, ¿verdad, Pooh?
—Nunca —dijo Pooh—, supongo que jamás se habrá oído algo igual antes.
—¿Lo saben ya los Demás? —preguntó Piglet, deteniéndose un momento para recoger una palito y tirarlo.
—No —dijo Pooh—, y me preguntaba cuál te gustaría más. Que lo tararee ahora, o esperar hasta que encontremos a los demás, y entonces tarareárselo a todos ustedes.