apartamentos de las princesas? —preguntó Anna Mijáilovna a una de ellas.
—Sí —respondió un lacayo en voz alta y descarada, como si ya todo estuviera permitido—; la puerta de la izquierda, señora.
—Tal vez el conde no ha preguntado por mí —dijo Pierre al llegar al descansillo—. Será mejor que vaya a mi habitación.
Anna Mijáilovna se detuvo y esperó a que él se acercara.
—¡Ah, amigo mío! —dijo, tocándole el brazo como le había hecho al de su hijo al hablarle esa tarde—, ¡ créame que yo sufro no menos que usted, pero sea un hombre!
—Pero de verdad, ¿no sería mejor que me fuera? —preguntó, mirándola con bondad por encima de las gafas.
“¡Ah, querido amigo! Olvidad las ofensas que se os hayan podido hacer. Pensad que es vuestro padre… quizá en la agonía de la muerte”.
Ella suspiró. “Os he querido como a un hijo desde el primer momento. Confiad en mí, Pierre. No olvidaré vuestros intereses”.
Pierre no entendía una palabra, pero la convicción de que todo aquello tenía que ser se hizo más fuerte, y siguió dócilmente a Anna Mikháylovna, que ya estaba abriendo una puerta.
Esta puerta conducía a una antecámara interior. Un anciano, criado de las princesas, sentado en un rincón tricotaba una media. Pierre jamás había estado en esta parte de la casa y ni siquiera sabía de la existencia de estas habitaciones. Anna Mikháylovna, dirigiéndose a una doncella que pasaba a toda prisa con una garrafa en una bandeja llamándola «cariño» y «mi vida», preguntó por la salud de la princesa y luego condujo a Pierre por un pasillo de piedra. La primera