veían las Colinas de los Gorriones, con la aldea, la iglesia y la gran casa blanca. Los árboles desnohados, la arena, los ladrillos y los tejados de las casas, el chapitel verde de la iglesia y las esquinas de la casa blanca a lo lejos, todo destacaba en el aire transparente con el perfil más delicado y con una claridad antinatural. Muy cerca se veían las conocidas ruinas de una mansión medio quemada ocupada por los franceses, con matas de lilas que aún se veían de un verde oscuro junto a la cerca. E incluso aquella casa arruinada y sucia —que con tiempo nublado resultaba repulsivamente fea— parecía ahora silenciosamente hermosa, bajo el brillo claro e inmóvil.
Un cabo francés, con la guerrera desabotonada sin ceremonia, un gorro de calavera en la cabeza y una pipa corta en la boca, salió de detrás de una esquina del cobertizo y se acercó a Pierre con un guiño amistoso.
—¡Qué sol, monsieur Kiril! (Así llamaban a Pedro). —¿Eh? ¡Parece primavera!
Y el cabo se apoyó contra la puerta y le ofreció su pipa a Pierre, aunque cada vez que se la ofrecía, Pierre siempre la rechazaba.
“Estar en marcha con este tiempo…” comenzó.
Pierre preguntó qué se decía sobre la marcha, y el corporal le dijo que casi todas las tropas se ponían en marcha y que ese día debía de haber una orden acerca de los prisioneros. Sokolóv, uno de los soldados del barracón donde estaba Pierre, se estaba muriendo, y Pierre le dijo al corporal que había que hacer algo por él. El corporal respondió que Pierre no tenía por qué preocuparse por eso, ya que tenían una ambulancia y un hospital permanente y se tomarían medidas para los enfermos, y que, en