emprendió el regreso a
Al volver a entrar en el cobertizo, el príncipe Andréi se tendió sobre una alfombra, pero no pudo dormir.
Cerró los ojos. Una imagen sucedía a otra en su imaginación. En una de ellas se detuvo largo tiempo y con alegría. Recordó vívidamente una noche en Petersburgo. Natásha, con el rostro animado y entusiasmado, le contaba cómo había ido a buscar setas el verano anterior y se había perdido en el gran bosque. Describía inconexamente lo profundo del bosque, sus sentimientos y una charla con un colmenero que había encontrado, y constantemente interrumpía su relato para decir: «¡No, no puedo! No lo estoy contando bien; no, no lo entiendes», aunque él la animaba diciéndole que sí lo entendía, y en verdad había comprendido todo lo que ella quería decir. Pero Natásha no estaba satisfecha con sus propias palabras: sentía que estas no transmitían el sentimiento apasionadamente poético que había experimentado aquel día y deseaba comunicar. «Era un viejo tan encantador, y estaba tan oscuro en el bosque… y tenía unos ojos tan amables… No, no puedo describirlo», había dicho, ruborizada y emocionada. El príncipe Andréi sonrió ahora con la misma sonrisa feliz de entonces, cuando la había mirado a los ojos. «La entendí —pensó—. No solo la entendí, sino que fue precisamente esa fuerza interior y espiritual, esa sinceridad, esa franqueza de alma, esa misma alma suya que parecía estar aprisionada por su cuerpo, fue esa alma a la que amé en ella… la amé con tanta fuerza y felicidad…» y de repente recordó cómo había terminado su amor. «Él no necesitaba nada de eso. Él no vio ni entendió nada por el estilo. Solo vio en ella