a Weyrother estaba sentado el conde Langeron quien, con una sutil sonrisa que no abandonó su rostro típicamente sureño francés durante todo el tiempo de la lectura, contemplaba sus delicados dedos que hacían girar rápidamente por las esquinas una tabaquera de oro en la que había un retrato. A mitad de una de las frases más largas, detuvo el movimiento rotatorio de la tabaquera, levantó la cabeza y, con una cortesía enemiga agazapada en las comisuras de sus finos labios, interrumpió a Weyrother con el deseo de decir algo. Pero el general austríaco, continuando con su lectura, frunció el ceño con enfado y sacudió los codos, como diciendo: «Podrá exponerme sus opiniones más tarde, pero ahora tenga la amabilidad de mirar el mapa y escuchar». Langeron levantó los ojos con una expresión de perplejidad, se volvió hacia Milorádovich como si buscara una explicación, pero al encontrarse con la mirada imponente pero carente de sentido de este último, bajó los ojos con tristeza y volvió a hacer girar su tabaquera.
—¡Una lección de geografía! —murmuró como para sí mismo, pero lo suficientemente alto como para que se oyera.
Przybyszéwski, con respetuosa pero digna cortesía, acercó la mano a la oreja hacia Weyrother, con el aire de un hombre absorto en la atención.
Dohktúrov, un hombre pequeño, se sentó frente a Weyrother, con un aire asiduo y modesto, e inclinándose sobre el mapa desplegado estudió concienzudamente las disposiciones y la localidad desconocida. Le pidió a Weyrother varias veces que repitiera las palabras que no había oído claramente y los difíciles nombres de las aldeas. Weyrother accedió y Dohktúrov los anotó.
Cuando terminó la lectura, que duró más de una hora, Langeron volvió a