hojas mojadas, los condujo en silencio hasta el borde del bosque.
Subió por una pendiente, se detuvo, miró a su alrededor y avanzó hacia donde la cortina de árboles era menos densa. Al llegar a un roble grande que aún no había desprendido sus hojas, se detuvo y les hizo señas misteriosas con la mano.
Denísov y Pétya se le acercaron. Desde el lugar donde estaba el campesino podían ver a los franceses.
Inmediatamente más allá del bosque, en una pendiente descendente, se extendía un campo de centeno de primavera. A la derecha, más allá de un barranco empinado, había un pequeño pueblo y la casa de un terrateniente con el tejado roto.
En el pueblo, en la casa, en el jardín, junto al pozo, junto al estanque, en toda la elevación del terreno y a lo largo de todo el camino cuesta arriba desde el puente que llevaba al pueblo, a no más de quinientas yardas de distancia, se podían ver multitudes de hombres a través de la neblina resplandeciente. Sus gritos, que no eran rusos, dirigidos a los caballos que tiraban con esfuerzo cuesta arriba con los carros, y sus llamadas mutuas, se oían claramente.
—Traed aquí al prisionero —dijo Denísov en voz baja, sin apartar los ojos del francés.
Un cosaco desmontó, bajó al muchacho y lo llevó ante Denísov. Señalando a las tropas francesas, Denísov le preguntó quiénes eran unos y quiénes otros. El muchacho, metiendo las manos frías en los bolsillos y levantando las cejas, miró a Denísov asustado, pero a pesar de su evidente deseo de decir todo lo que sabía, dio respuestas confusas, limitándose a asentir a todo lo que Denísov le preguntaba.