él había calculado en unos diez mil, pero que ahora, según suponía vagamente, debían de haber subido a quince mil. En realidad, ya superaban los veinte mil rublos. Dólokhov ya no escuchaba historias ni las contaba, sino que seguía cada movimiento de las manos de Rostóv y de vez en cuando repasaba con la mirada el tanteo en su contra. Había decidido jugar hasta que esa cuenta alcanzara los cuarenta y tres mil. Había fijado ese número porque cuarenta y tres era la suma de su edad y la de Sónya. Rostóv, apoyando la cabeza en ambas manos, estaba sentado a la mesa, que estaba garabateada de cifras, mojada con vino derramado y llena de cartas. Una impresión atormentadora no lo abandonaba: que esas manos de huesos anchos y rojizas, con muñecas velludas visibles bajo las mangas de la camisa, esas manos que amaba y odiaba, lo tenían bajo su poder.
—Seiscientos rubles, as, un rincón, un nueve... es imposible recuperarlo... ¡Oh, qué agradable era en casa!... El sota, doble o nada... ¡no puede ser!... ¿Y por qué me hace esto? Rostóv reflexionaba. A veces apostaba una gran suma, pero Dólokhov se negaba a aceptarla y fijaba él mismo la apuesta. Nikolái se sometía a él y, en un momento dado, rezaba a Dios como lo había hecho en el campo de batalla junto al puente sobre el Enns, y luego intuía que la carta que le viniera primero a la mano de entre el montón arrugado bajo la mesa lo salvaría, ahora contaba los cordones de su casaca y cogía una carta con ese número y trataba de apostar el total de