XX

En el que se da cuenta de las bodas de Camacho el Rico, con el suceso de Basilio el Pobre.

Apenas la hermosa Aurora había dado tiempo al luminoso Febo para que, con el ardor de sus ardientes rayos, secara las líquidas perlas sobre sus áureos cabellos, cuando Don Quijote, sacudiéndose la modorra de los miembros, se puso en pie y llamó a su escudero Sancho, el cual aún roncaba; al ver lo cual, Don Quijote, antes de despertarlo, le dirigió estas palabras:

«Bienaventurado tú, por encima de todos los moradores de la faz de la tierra, que, sin envidiar ni ser envidiado, duermes con mente tranquila, y a quien ni los encantadores persiguen ni los encantos atemorizan. Duerme, digo, y diré cien veces, sin que ningún pensamiento celoso de tu señora te haga velar sin descanso, ni ninguna zozobra de cómo has de pagar tus deudas, ni de hallar el sustento de mañana para ti y para tu menesterosa familia, turbe tu reposo. La ambición no quita tu sueño, ni la vana pompa de este mundo te perturba, pues el mayor alcance de tu solicitud es proveer a tu asno, ya que sobre mis espaldas has puesto el sustento de ti mismo, el contrapeso y carga que la naturaleza y la costumbre han impuesto a los señores. Duerme el criado y vela el amo, pensando cómo le ha de sustentar, medrar y hacer merced. La congoja de ver el cielo hecho bronce y de negar a la tierra su necesario rocío no la siente el criado, sino el amo, el cual en el tiempo de la hambre y de la escasez ha de sustentar al que le sirvió en el tiempo de la abundancia y de la hartura».

A todo esto Sancho no replicó palabra, porque estaba durmiendo, ni despertara tan presto como despertó si don Quijote no le hubiera hecho volver en sí con los golpes del cuento de la lanza.

Despertó al fin, mohíno y perezoso, y, mirando a todas partes, dijo: —A lo que creo, señor, de la parte de aquella arboleda sale un bafio y olor mucho más de torreznos fritos que de juncias ni de tomillo; bodas que por tales olores comienzan, a mi parecer, deben de ser abundantes y generosas.

—Basta ya, glotón —dijo don Quijote—; vamos, y veamos las bodas deste desaforado, y qué es lo que hace el desdichado Basilio.

“Que haga lo que le parezca —respondió Sancho—; no faltaba más sino que, por no ser rico, se hubiese de casar con Quiteria. ¡Ir a buscar un mayorazgo para sí, y él sin blanca!, ¿hay cosa que ver? ¡Válame Dios, señor!, a mi parecer, el pobre se debe contentar con lo que halla, y no ir a buscar panes de trigo a las torterías.

Apuesta a que puede enterrar Camacho a Basilio en maravedís; y si esto es así, como ello es sin duda, ¡necia sería Quiteria si rehusase los galanes y joyas que Camacho le debe de haber dado y le puede dar, por escoger los lanzamientos de barra y cuchilladas de Basilio! Un cuartillo de vino no dan en la taberna por un buen lanzamiento de barra ni por una estocada limpia.

Habilidades y gracias que no se coman, ¡quédense con el conde Dirlos!; mas quien tiene buenos doblones, ¡o tal es mi ventura y tan bien le están! Sobre un buen cimiento se puede levantar un buen edificio, y el mejor cimiento y zócalo del mundo es el dinero.”

—Por amor de Dios, Sancho —dijo a esta sazón don Quijote—, acabe esa retahíla; que tengo para mí que, si a ti te diesen lugar para proseguir todas las que comienzas a cada instante, no te quedaría tiempo para comer ni para dormir, pues te lo gastarías todo en hablar.

—Si vuestra merced tuviera buena memoria —respondió Sancho—, se acordaría de los artículos de nuestro trato antes de salir de casa esta última vez; que el uno fue que me había de dejar decir todo lo que quisiese, con tal que no fuese contra el prójimo ni contra la autoridad de vuestra merced; y hasta ahora me parece que no he quebrantado el tal artículo.

—No recuerdo semejante artículo, Sancho —dijo don Quijote—; y aun cuando así fuese, quiero que calles y vengas, pues los instrumentos que anoche oímos ya empiezan de nuevo a alegrar los valles, y sin duda el casamiento se celebrará en la frescura de la mañana, y no en el calor de la tarde.

Hizo Sancho lo que su amo le mandaba, y poniendo la silla a Rocinante y la albarda al rucio, montaron entrambos y a paso de caminante entraron por el portal.

Lo primero que se le ofreció a los ojos de Sancho fue un buey entero ensartado en un olmo entero, y en el fuego donde se había de asar se ardía una mediana montaña de sarmientos, y seis ollas que alrededor de la hoguera estaban no se habían hecho en los moldes de las comunes ollas, porque eran seis tinas de media arroba cada una, que dentro de sus entrañas se tragaban y sepultaban, sin mostrarse más que si fueran pichones, albares enteras.

Era sin cuento las liebres desolladas y los gallos plumados que por los árboles colgaban para ser sepultados en las ollas; las aves y caza de varios géneros eran sin número, puestas por las ramas para que el aire las enfriase.

Contó Sancho más de sesenta pellejos de a más de a veinticuatro cuartillos cada uno, y todos llenos, según pareció después, de generosos vinos. Había, asimismo, rimeros de pan blanquísimo, como los montones de trigo que suelen verse en las eras. Había un muro hecho de quesos colocados en forma de ladrillo, y dos calderas de aceite, mayores que las de un tinte, servían para freír masa, que con dos palas grandes se sacaban y se metían en otra caldera de miel parada que junto a ella estaba.

De cocineros y cocineras había más de cincuenta, todos limpios, todos galanes y todos con genio. En la capacísima panza del buey venían cosidos una dozenilla de tiernos lechones, que, entresacados della, servían de darle blandura y sabor. Las especias de diversas suertes no parecían que se compraban por libras, sino por quintales, y todas estaban de manifiesto en un gran arca.

Finalmente, el aparato del bodorrio era rústico, pero tan abundante que pudiera hartar a un ejército.

Sancho lo observaba todo, lo contemplaba todo, y todo le robaba el corazón.

Lo primero que le cautivó y le llamó la atención fueron las ollas, de las cuales de muy buena gana se hubiera despachado una moderada perolada; luego las pellejas se ganaron su afecto; y por último, los productos de las sartenes, si es que a tan imponentes calderos se les puede llamar sartenes; y sin poder contenerse ni aguantar más, se acercó a uno de los cocineros atareados y con urbanidad, pero hambriento, le suplicó permiso para mojar un mendrugo de pan en una de las ollas; a lo que el cocinero respondió: «Hermano, este no es día para que el hambre mande, gracias al rico Camacho; baje y busque un cucharón y saque una gallina o dos, y que le provean de mucho bien».

“Yo no veo ninguno”, dijo Sancho.

—Espérese un poco —dijo el cocinero—; ¡pecador de mí!, ¡qué mirado y qué vergonzoso es usted! Y, diciendo esto, asió de un balde, y, metiéndole en una de las tinajas, sacó tres gallinas y un par de gansos, y le dijo a Sancho: —Tome, amigo, y almuerce con estas naderías para calmar la hambre hasta que llegue la hora de comer.

—No tengo en qué echarlos —dijo Sancho.

—Pues bien —dijo el cocinero—, tome cuchara y todo; que las riquezas y la felicidad de Camacho proveen de todo.

Mientras Sancho lo pasaba de este modo, don Quijote estaba atento a la entrada, por un cabo de la ramada, de hasta doce labradores, todos vestidos de fiesta y de gala, montados en doce hermosas yeguas, con ricos y vistosos aderezos de campo y gran número de cascabeles atados a los petrales, los cuales, puestos en orden, corrieron no una sino muchas veces por el prado, con alegres voces y gritos de: «¡Viva Camacho y Quiteria!, él tan rico como ella hermosa, y ella la más hermosa de la tierra».

Oyendo esto, don Quijote se dijo a sí mismo: —Bien se echa de ver que esta gente nunca ha visto a mi Dulcinea del Toboso; que si la vieran, más moderados fueran en las alabanzas desta su Quiteria.

Poco después de esto empezaron a entrar por diversas partes de la galería varios zambras y coros de danzantes, y entre ellos uno de danzas de espadas, compuesto de hasta veinticuatro zagales de gallardo y bizarro tenido, todos vestidos de blanquísimo y finísimo lienzo, y con pañuelos bordados de varias colores de seda fina; y uno de los sobre las yeguas preguntó a un mancebo sagaz que los guiaba si alguno de los danzantes se había herido.

—Hasta ahora, gracias a Dios, no se ha herido nadie —respondió él—; todos estamos sanos y salvos; —y luego comenzó a entrelazarse con los demás compañeros, dando tantas bueltas y con tanta destreza, que, aunque don Quijote estaba acostumbrado a ver semejantes danzas, le pareció que jamás había visto ninguna tan buena como aquella.

También admiró otra que entró, hecha de hermosas doncellas, que no parecía que bajaban de catorce años ni subían de dieciocho, todas vestidas de sayal verde, los cabellos parte entresacados y parte sueltos, pero todos tales, que con los rayos del sol podían competir, traían sobre ellos coronas de jazmines, rosas, amarantos y madreselva.

• Las guiaba un venerable viejo y una anciana, más bizarros y ágiles de lo que su edad prometía.
• Las voces de una gaita zamorana los acompañaba, y con la honestidad en el rostro y en los ojos, y la ligereza en los pies, mostraban ser los mejores bailarines del mundo.

Tras estos llegó una danza de arte de las que llaman «parlantes».

Estaba compuesta de ocho ninfas en dos hileras, llevando a la una por guía al dios Cupido y a la otra al Interés, aquel adornado de alas, arco, alcaba y saetas, y este con un rico vestido de oro y seda de diversos colores.

Las ninfas que seguían al Amor traían escritos sus nombres en pergamino blanco, con letras grandes, a las espaldas: * «Poesía» se llamaba la primera, * «Ingenio» la segunda, * «Nacimiento» la tercera y * «Valor» la cuarta.

Las que seguían al Interés venían de la misma manera distinguidas: el letrero de la primera anunciaba «Liberos», el de la segunda «Dádiva», el de la tercera «Tesoro» y el de la cuarta «Posesión pacífica».

Delante de todos venía un castillo de madera, tirado por cuatro salvajes, todos vestidos de hiedra y cáñamo teñido de verde, y tan naturales que por poco espantaron a Sancho. En la delantera del castillo y en cada uno de los cuatro costados de su cuerpo traía el título de «Castillo de la discreción».

Acompañábanles cuatro hábiles tañedores deodores de adufe y flauta, y, abierta la danza, Cupido, habiendo dado dos vueltas, alzó los ojos y tendió el arco contra una doncella que estaba entre las almenas del castillo, y le dijo así:

Yo soy el dios cuyo gran poder domina tierra, mar y aire. Los cielos me han de obedecer; los muertos tiemblan ante mi fe.

No sé del miedo, tengo mi ley, doquiera imponga mi capricho; ante mí no hay muralla o rey, lo que ordeno, queda dicho.

Concluida la estancia, disparó una flecha hacia lo alto del castillo y volvió a su puesto. Interés avanzó entonces y ejecutó dos figuras más, y tan pronto como cesaron los tamboriles, dijo:

Mas poderoso que el Amor soy yo, Aunque el Amor sea quien me guía, Ningún linaje es más excelso que el mío, Ni más antiguo, bajo el sol.

Usarme bien pocos saben cómo, Actuar sin mí aún menos todavía, Pues soy el Interés, y juro Por siempre jamás hacer tu voluntad.

El Interés se retiró, y la Poesía se adelantó, y cuando hubo terminado sus figuras como los demás, fijando sus ojos en la doncella del castillo, dijo:

Con fantasías de ilusión, Hermosa Dama, alada Poesía Su alma, ofrenda en tu mansión, En sonetos te confía.

Si no desprecias mi tributo, Tu suerte, de envidia asediada, En alas de este verso enjuto Será a los cielos elevada.

La poesía se retiró, y del lado del Interés avanzó la Liberalidad, y tras haber repasado sus cifras, dijo:

Dar, evitando todo extremo, el tacaño o el muy pródigo, en eso, según los sabios, consiste la virtud de la generosidad.

Mas a ti, hermosa dama, para enriquecerte, a mí mismo me probaré un pródigo, un vicio no del todo vergonzoso, que puede hallar su justa excusa en el amor.

De la misma manera avanzaron y retrocedieron todos los personajes de los dos bandos, y cada uno ejecutó sus figuras y dijo sus versos, unos graciosos y otros burlescos; pero de la memoria de don Quijote (aunque la tenía muy buena) solo se retuvieron los que acaban de citarse.

Luego todos se mezclaron, formando cadenas y rompiéndolas de nuevo con una airosa y desembarazada alegría; y siempre que el Amor pasaba por delante del castillo, disparaba sus flechas hacia él, mientras que el Interés rompía contra él unas pelotillas doradas.

Por fin, después de haber bailado un buen rato, el Interés sacó una gran bolsa, hecha de piel de un gato listado grande y al parecer llena de dinero, y la arrojó contra el castillo; y con la fuerza del golpe, las tablas se desunieron y cayeron por tierra, dejando a la doncella expuesta y sin defensa.

El Interés y los personajes de su bando avanzaron, y echándole una gran cadena de oro al cuello, fingieron llevársela cautiva; al ver lo cual, el Amor y los suyos hicieron ademán de libertarla, todo al son de los tamboriles y a modo de un baile concertado.

Los hombres salvajes hicieron las paces entre ellos, y con gran destreza volvieron a ajustar y fijar las tablas del castillo, y la doncella volvió a meterse dentro; y con esto se dio fin al baile, con gran contento de los espectadores.

Don Quixote preguntó a una de las ninfas quién había sido el que la compuso y ordenó. Ella respondió que era un beneficiado del lugar, que tenía cierta gracia para entablar semejantes invenciones.

—Yo apostaré —dijo Don Quixote— que el tal bachiller o beneficiado es más amigo de Camacho que de Basilio, y que debe de ser más hábil para la sátira que para las vísperas; él ha introducido muy a la redonda las gracias de Basilio y las riquezas de Camacho en la danza.

Sancho Panza, que escuchaba todo aquello, exclamó: —El rey es mi gallo; yo me atengo a Camacho.

—Bien se echa de ver, Sancho —dijo don Quijote—, que eres plebeyo, y de aquellos que dicen: «¡Viva el que vence!».

—Yo no sé de qué laya soy —replicó Sancho—, pero bien sé que nunca sacaré tan limpias nabaduras de los ollas de Basilio como las que he sacado de las de Camacho; —y mostróle el caldero lleno de gansos y gallinas, y, asiendo de una, comenzó a comer con gran donaire y apetito, y dijo—: ¡Toma la habilidad de Basilio! ¡Tanto vales cuanto tienes, y tanto tienes cuanto vales! Dos linajes solos hay en el mundo, como solía decir una abuela mía, que son el Tener y el No tener; y ella se arrimaba al Tener; y hoy en día, señor don Quijote, antes se atiende al pulso de «Tiene» que al del «Sabe»; un asno con oro parece mejor que un caballo con albarda. Así que, ¡vuelvo a decir!, yo me arrimo a Camacho, cuyas ollas des Natas son gansos y gallinas, liebres y conejos; y las de Basilio, si acaso vienen a las manos, o a los pies, han de ser de agua toquilla.

—¿Has concluido tu arenga, Sancho? —dijo don Quijote.

—Pues claro que la he concluido —respondió Sancho—, porque veo que vuestra merced se ofende de ella; que si no fuera por eso, harto tajo había para tres días.

—Dios te oculte la lengua antes que yo muera, Sancho —dijo don Quijote.

—A este paso —dijo Sancho—, antes de que vuestra merced muera, habré de mascar tierra; y entonces, quizás, estaré tan mudo que no diré palabra hasta el fin del mundo, o, a lo menos, hasta el día del juicio.

—Aun si eso llegase a suceder, oh Sancho —dijo don Quijote—, tu silencio jamás llegará a igualar todo lo que has hablado, hablas y hablarás en toda tu vida; además, es de ley natural que mi muerte se anticipe a la tuya; así que no espero verte mudo jamás, ni aun cuando estés bebiendo o durmiendo, y eso es lo más que puedo decir.

—A la buena fe, señor —respondió Sancho—, que no hay que fiar de la carnicera, digo, de la Muerte, que así se come al cordero como a la oveja, y, según he oído decir a nuestro cura, con igual pie pisa las altas torres de los reyes como las humildes chozas de los pobres.

Poderosa es más que delicada aquella señora, no tiene asco a nada, todo lo traga y a todo se atiende, y llena sus alforjas de gente de todas suertes, edades y preeminencias. No es segadora que duerme la siesta; a todas horas siega y corta, así la yerba seca como la verde; y no parece que masca, sino que traga y se traga cuanto le ponen delante, pues tiene una hambre canina que nunca se hasta; y aunque no tiene barriga, da a entender que es gotosa y sedienta de beberse la vida de cuantos viven, como quien se bebe un jarro de agua fría.

—No digas más, Sancho —dijo a esto don Quijote—; no trates de enmendarte y arriesgues una caída; que a la verdad, lo que has dicho de la muerte en tu rústico estilo es lo que pudiera decir un buen predicador. Yo te digo, Sancho, que si tuvieras tanta discreción como gracia tienes, pudieras tomar un púlpito en las manos y ir por el mundo prediciendo [nota: en el original dice "preaching", pero en el estilo cervantino se usa "predicando"] divinos sermones.

—Bien predica quien bien vive —dijo Sancho—, y de teología no sé más.

—No hay para qué —dijo don Quijote—, mas yo no alcanzo ni entiendo cómo, siendo el temor de Dios principio de la sabiduría, tú, que le tienes más miedo a una lagartija que a él, sabes tanto.

—Juzgue vuestra merced las caballerías suyas, señor —respondió Sancho—, y no se ponga a juzgar de los miedos ni de los valores de los otros, que tan hacedor de Dios soy yo como cada uno; y déjeme trasponer estas pringadas, que todo lo demás es hablar por hablar, de lo cual nos pedirán cuenta en la otra vida; —y, diciendo esto, dio otro asalto al pozal, con tan buenos alientos, que convidó a los de don Quixote, el cual sin duda le ayudara si no se lo impidiera lo que se dirá adelante.